Anthena

alice ao sol #2

2012-01-28T13:43:00.000Z

Night, M83

Um bafo quentesaltava dos tijolos das casas para as madeixas do teu cabelo, fazendo o suorescorrer-te pela testa – branca, húmida o suficiente para alguns fios se lhe colarem.

Sopravasinsistentemente, fazendo da tua boca o secador da face por inteiro, empurrandoo ar dos pulmões, expulsando-o com o sofrimento de quem sucumbe ao fornoestival, derramando-se em gotas de água e expirações profundas...

Desejas com ardor (ometafórico, mais o literal, variáveis em expoente) que a noite sobre ti entorneas correntes geladas, claras e pintalgadas que vestem de esperança a promessade um dia novo.

Tem cuidado com oSol, Alice.

***

"a visão dasestrelas faz-me sempre sonhar, tão simplesmente como me fazem sonhar os pontosnegros que representam no mapa as cidades e as aldeias [...]"

Carta de Vincent van Goghao seu irmão Theo, a propósito da obra “NoiteEstrelada sobre o Rodano”

ser cá, lá e todos

2012-01-27T21:14:00.004Z

A viagem é, provavelmente, um dos maiores e mais maravilhososempreendimentos humanos: aliada ao conhecimento de si mesmo, das sua limitaçõese, posteriormente, do espaço envolvente, apresentou-se como sendo a únicaalternativa válida para sobrevivernum mundo novo para a espécie que agora se aprimorava nas lides da vida, ou nãofosse esta o mais recente fruto do labor da filogenia.

Para cumprir tão velho propósito, não teve o homem alternativa a não serconstruir caminhos, transportar-se, ir além das fronteiras e instalar-se naselva da vida enquanto eterno nómada.

As viagens foram-se embrenhando nosmeandros da semântica, isto é, cresceram em significado consoante secontabilizavam os séculos, e adquiriram com a linguagem proporções tão vastasque se me afigura de uma dificuldade avassaladora seleccionar tudo o que apalavra em mim precipita...

Definitivamente, traz-me imediatamente à memória a primeira vez que eleveio corpo acima do chão, embarcada num AirBus trezentos-e-tal; foi nesse momento, entalada entre o cinto e o encosto,de nariz colado à janela, a ver Lisboa a sumir-se pela altitude crescente, quedesenhei um esboço - uma espécie de definição tingida de borrões – dessa coisa tãoplural em matéria de significado que era aviagem: talvez fosse o percurso efectuado, a partida, a chegada e oregresso, mesmo que jamais exista regresso, através do espaço imenso que éTudo.

Nessa primeira viagem, vi a nossa cidade sumir-se numa mancha colorida pregadinhaao mar, banhada por bordas brancas; depois, com mais uns metros somados, era omar que se deixava devorar por nuvens obesas e transbordantes de si próprias,permitindo ao céu revelar-se imenso no seu azul, infinitamente inalcançável;algumas horas depois, enquanto os ouvidos estalavam, contornos de um sítio novodesenhavam-se na janela do avião, ampliando o destino da minha viagem, que era, portanto, a transladaçãodo corpo, dos olhos, de todas as minha sensações minúsculas para outro sítioalgures no Universo, que se pressupõe infinito.

Mais tarde, acrescentei a todas estas impressões mal concebidas umaexpressão que colocava ansiedade em função do espaço percorrido. Na verdade,não se trata de nenhum conceito matemático digno de louvar: traduz-seunicamente no facto de a ansiedade crescer conforme o trajecto termina epromete, curva após curva, o alcance do destino pelo viajante - a expectativa,o enveredar por novas paisagens e o invariável mergulho na torrente dediferentes texturas humanas.

Antes de tudo isto, já eu tinha descoberto que gostava da estrada aconstruir-se a si mesma à medida que oasfalto era esventrado em velocidade, de sentir o corpo a ser puxado pelos vectoresque as curvas provocam e a gravidade impinge. E a nudez que se vai apagando nolugar da memória e colorindo de novas paisagens... Gosto ainda mais da sensaçãoarrepiante que reconheço ao invocar essas mesmas memórias, e da forma como oorganismo reage às recordações que se atropelam quando lembro a neve da Serrano Inverno, as pedras gordas de Monsanto, as bebidas quentes de Andorra e as suaspistas de esqui, o sol de Abril a pôr-se na marina de Ponta Delgada, o verdearrepiante dos campos de arroz acabados de germinar contrastando com a securaacastanhada dos Andes, os rios, os idiomas, os hectares de girassóis e aspraças e as feições de quem as ocupa; tudo isto se mistura no meu humilde álbum,resumindo assim a confusão de lugares e gentes que se vão coleccionando.

Porque viajar é deixar os sentidos alerta, soltar as mãos e os pés, etambém a língua, e permitir o encontro - logo nós, humanos, que passamos otempo tão entretidos connosco e a nossa grande barriga, metidos nas nossasvidas, a admirar os nossos problemas, tão reais e importantes e catastróficos.Também é saudade.

A viagem é urgente. A resposta à necessidade de cumprir tal urgência vem,julgo, dessa outra necessidade (já por mim mencionada) de sobreviver nainfinita loucura que é o mundo. É urgente sair de casa, produzir trabalho semtrabalho e degustar o encontro de culturas, provar a comida mais estranha,sobreviver a temperaturas mais quentes ou mais frias, respeitar hábitos estrangeiros– fazer um esforço de adaptação, relativizar, saborear quem todos os dias sesenta ao nosso lado.

E construir momentos em que se vive de forma esdrúxula, longe de um cânoneque nos é familiar e pouco traz de novo.

Metáfora da própria vida, complementa-a - partir e ficar: ficar antes eapós partir num regresso eternamente adiado, como quem semeia um bocadinho desi em qualquer lugar, em qualquer tempo.

Em suma, talvez se traduza em algo tão simples como:

Ser cá. Ser lá. Ser de Todos.

***

Para a edição 40 da Frontal

alice ao sol #1

2012-01-24T09:15:00.001Z

Alice in Wonderland, David Brubeck & Paul Desmond

Derrameio meu casaco na rua em que te perdeste, faz anos, em Sween Village.

Temcuidado com o Sol, Alice.

dá-me a tua melhor faca

2012-01-22T14:28:00.001Z

Abriua primeira gaveta: entre os garfos e as colheres jaziam adormecidas as facas,com as lâminas brilhantes, olhos arregalados ao seu propósito.Tirou uma dasmais afiadas, iluminou-a à luz fluorescente, de um lado e do outro do gume, deum lado e do outro do limiar afilado – entre estar cá, estar lá.

Comum golpe preciso, incidiu o bico sobre o abdómen, gravando no chão, a sangue, acomposição química das suas vísceras, do seu desejo mortífero de se vir àterra, cair por terra, jazer sob a terra…

Olha para o teu corpo, não o teu corpo, mas a coisa monstra - assassina,repugnante, perversa - que em ti dorme; atravessa-te, trespassa-te na dimensãoreal em que permaneces e chega lá dentro, onde ninguém chegará, nem mesmo tu,habitante de tão belo paradoxo, onde nunca ninguém chegará, nem mesmo tu, naslinhas indizíveis e intrespassáveis de ti, morrendo de ti e por ti, sempre paraa ti oferecer a lacuna grave que tem sido, invariavelmente, este pedaço decemitério onde padeces.
Mascaraste os azulejos pálidos das paredes, a mesa e asquatro cadeiras, as cortinas que te escondem da rua com esse rodopio quente quese escapa das tuas tripas rotas. Não sabes que caligrafia tão feia é essa queesconde o teu nome, não a decifraste, não a decifrei, ninguém a decifrará,porque assim se constrói o motivo pelo qual te mataste, só assim se justifica atua morte, que me mata a cada instante, morrendo os dois no luto da Nossa tragédia.

Edepois, tranquilamente, ressuscitaste.

Hojeé dia 22, e se eu disser que te amo,estarei a mentir descaradamente,

minhaBatata.

(...) p'ra cortarmos isto em dois

***

Mariano Brizolla

sete nove zero

2011-12-16T18:39:00.001Z

Desculpe, demora muito para partir?

Não, menina, venha daí connosco.

Chegue-se a nós, não tenha medo. Esqueça oslatidos da indústria, do pessimismo e das janelas fechadas.

Esqueça as linhas de montagem, desmontageme remontagem, o pré-fabricado e opós-digerido.

Fique pele, menina, deixe-me olhar para si.

Toda a gente gosta da minha condução, masas pessoas ainda têm medo de sorrir.

Por favor, menina, nunca me troque poroutro.

(…)

So, what do you think of me? Is it ajoke

Ora part of me?

Love and caring, Crystal Castles

gato maltês

2011-12-11T16:23:00.001Z

O senhor fala francês?

Então não fala! É ver- se a oportunidade de ver som se desse – o acento que os r’s lhe tomam nofundo da garganta, e como os sons se alongam no seu assobio mais pronunciado, odescair ligeiro das comissuras dos lábios para sair mais fina a conjugação nasaladado –i com o –u, a obliteração do –e no fim das palavras. O canto que se cantafalando apenas.

O senhor fala francês, então não fala!

Mas não conhece ospalácios, as boulevards povoadas de frescas árvores, a torre Eiffel, as igrejas, basílicas e catedrais, asimponentes praças e arcadas, os jardins de primavera em tempo de inverno, ocheiro dos croissants quentes, do queijo misturado na música das concertinas. Nãosabe nada das esplanadas transportadas de um outro tempo, com as mesas assentesnum só pé, pé esse que se curva ao beijar o chão, abrindo-se em três pétalasrecurvadas, pintado a verde, descascado na madeira – matéria original; de cadalado uma cadeira, também elas de madeira lascada. Os artistas na ruapintam como quem dança ao sabor da vida que a sua cidade, intemporal, transpira, e no topo das suas cabeças balança uma boina preta, tão instável quanto o pincel e a paleta.

Gato maltês apenas fala francês...

psychotic girl

2011-12-06T21:29:00.001Z

***

Tenho a declarar em defesa legítima daminha sanidade que nada no mundo suplanta em beleza a música que a pena cantaao arranhar a folha onde redijo todas as minhas impressões inúteis sobre asinúteis coisas da vida. Supérfluas. Gastas. Absolutamente irrelevantes. Como acor das mãos do velho que me passou hoje o saco com a fruta na mercearia, atristeza do cão que esfregava o focinho no lixo da rua X, o agitar das árvoresao gelo de Dezembro.

Nem mesmo o martelar das letras de metal nafita da tinta da máquina de produzir escrita pela força dos meus dedos.

E a seguir, mergulhar de novo a pena nofrasco de tinta preta, repetir o processo e maravilhar-me pela sucessão domesmo, vezes com conta, até que a conta se perca.

As linhas crescem, não páram de crescer, eo vício tinge-me as mãos, letra atrás de letra, traçando uma conversa que só o papel,na sua intimidade com o líquido vestido de luto que absorve, conseguecompreender.

O traço escuro só agora foi começado.

Obrigada.

Psycothic Girl, The Black Keys

sobre(quase)tudo

2011-11-09T21:32:00.004Z

Saldastea tua dívida com a perda de uma perna, para duas, em par, te auxiliarem nocaminho que se torce entre os buracos dos passeios descalços. Grossas gotas,gordas gotas, espalham-se no velcro do chapéu, nas almofadas do sobretudo –sobre um tudo a que se soma um quase para ser tudo na efectividade que lhe conferiu a língua e seus meandros lexicais;para ser corpo de homem na forma completa que o mesmo exige, por obrigação danatureza das coisas; para que o casacopossa ser sobretudo, e não sobretudo-menos-uma-perna: falta aperna, senhor, falta a perna, uma delas, a esquerda.

Escorria-teágua pelas mãos nodosas, palmilhando os vincos que fazem cicatriz na tua pelevelha e perfurada pelo calor, pelo frio, pelo peso dos sentidos, e também pelasua tenebrosa leveza, pelos grossos mantos de gente a quem apertaste, outrora, outrasmãos, mais limpas e cuidadas, que estas que, hoje, são o segundo e o terceiro pé,por extensão e piedade ao que falha na tua conjuntura.

Mesmoassim, havia cinética a sair do esforço produzido pelos teus músculos, haviaacção no suor que gelava de encontro à pele, e havia dor nos meus olhos pelador que os teus expiravam.

Emma Llensa

***

Que dívida tão ténue temos nós para com Ele?
Possivelmente, pagamos pela fragilidade de um início que não tem meio, e é só fim; tão certo como este: .

dia de todos os santos

2011-11-05T11:17:00.003Z

***

As raízesapodreceram.

Tomba na essênciasobre o telhado de si mesmo, e agora é só cabeça dentro de cabeça, mãos e péspartilhando cócleas e trócleas: três partes iguais, todas elas diferentes.

Funcionam porpartilha, e os bocados, de vez em quando, lá se conjugam à volta da mesma mesa,para um retrato de família.

Horrivelmenteindivisíveis, em torno de um ancestral comum e mudo, que nada lhes diz, porqueestá morto e enterrado, aparição seca apenas em dia santo.

a bruxa

2011-10-31T23:53:00.000Z

Vista do fundoda colina, as suas paredes parecem ainda mais tortas, trepando arrepiadas entreas pedras, a massa e a madeira, cada andar uma divisão, cada divisão um pedaçode vento entalado.

A cozinhatangente de tachos e cascas a transbordar da lata dos porcos, com a lenha bemescalada junto ao fogão; um caldeirão repousa sobre as labaredas, libertandosuspiros e gemidos, fumegante e mal-cheiroso. Os armários despidos de vidraçase brilho, as cadeiras despregadas, as cortinas rombas.

Sobem-se asescadas de madeira negra e alcança-se uma divisão escura, cujo silêncio apenasé interrompido pelo borbulhar solitário da água que ferve em baixo ao calor daschamas. Pesados reposteiros de veludo cor de alcatrão pendem adiante dasjanelas, travando os rasgos de luz que insistem em iluminar qualquer pedaço desala; em baixo, as bainhas roçam no chão, e o espesso manto cai em monte, cegoe entorpecido. Dois cadeirões abandonados a um canto, virada a frente de umpara a frente do outro. A mesa do chá, como chuva oblíqua em cima da carpetehorrorosa, suporta os estilhaços de uma chávena partida, a mancha do líquidoderramado e grãos de açúcar dissolvidos - e por dissolver. Resta, então,assinalar a cabeça de um desgraçado javali, cujo corpo, decapitado, há muitodeve jazer nas entranhas de quem o comeu e depois o digeriu.

Mais um lanço eo quarto: cama de dossel mesmo no centro e uma bonita teia prateada aadornar-lhe o ângulo acima da cabeceira. Em frente, uma janela minúscula semcortina, a cómoda desarrumada e desencostada da parede e o espelho tombado equebrado a um canto. Frascos de perfume e caixinhas partidas, a escova cheia decabelos entrançados e um boião de pó repousam na mesa ao lado do lavatório. Asgavetas estão meias fechadas, outras têm um bocado por abrir. Os lençóisdesalinhados e a colcha de renda amarela (assinalando que um dia há-de ter sidobranca) quase, quase beijam o soalho.

Por fim, comoque coroando esta singular estrutura, uma última divisão, rainha de todo o caosda casa: o sótão – vassouras, baús, pó e mais teias, livros espalhados por todoo lado, abertos e com páginas arrancadas, estripados, descarnados, cacos detudo varridos e guardados num monte, lençóis fazendo manto a tudo quantopuderam abraçar. As portadas por trancar, batendo com estrépito ao movimentomassivo do ar, guinchando nas dobradiça, criam um ruído tão assustador quearrepia as gentes pálidas que das pinturas envelhecidas soltam os sorrisos maissinistros e engasgados.

E o vento queempurra os reposteiros e as portadas, assobia ainda à volta do galo mal oleadoque se empoleira no telhado, girando vertiginosamente sobre o seu próprio eixoe anunciando, pelo som do ferro contra ferro, a falta de óleo nasengrenagens. Não há pi vezes raio que lhe conte os quilómetros feitos em noitesde turbulência.

As heraserguem-se pelas paredes deformadas, recortando-as no cimo do jardim de mandrágorasque veste a colina, caladas enquanto as suas raízes se mantiverem afogadas naterra. As abóboras estão em pilha, encostadas à única porta que dá serventia àcasa.

Do lado de cádo portão, um grupo de crianças fixa os olhos no galo - tão longe, tão alto,tão veloz –, os mesmos olhos que mantêm bem abertos, de pestanas hirtas, e, de queixo caído,imaginam a bruxa mexendo o caldeirão onde sapos e ervas venenosas cozem erebolam na efervescência da sopa maldita. Não lhes sobra coragem nem parapartirem ovos podres contra o portão – sabe-se lá se não acordam os morcegos eas corujas...

O que vale,dizem grandes e graúdos, é que nada disto existe.

O que vale, digo eu, é que eles mentem ingenuamente:nessa noite, a bruxa juntou ao caldeirão três dedos gordinhos de três roliçascriancinhas, e depois do saboroso manjar, subiu ao sótão, pegou na vassoura, epartiu.
A casa? Lá ficou, no topo da colina de mandrágoras, perecendo ao passar do tempo, resumindo-se, como esta história, a pó e meia dúzia de olhadelhas.

fuligem

2011-10-23T16:21:00.002+01:00

Invention of Love (2010)

***

Achuva há-de cumprir sempre o seu papel. Corre a lama sob os umbrais, rebolandosôfrega, sedenta da sede que a espera.

Acabou-sea fuligem, acabou o pó.

liberdade, à noite

2011-10-21T23:46:00.000+01:00

Refrescou, o céu já está escuro eentretanto fez-se da tarde mais tarde ainda. Vou a pé pela Liberdade,corrompendo o seu sono com passadas rápidas e bem treinadas.

As cabeças adormecidas sobre os bancos, assilhuetas circunscritas a cartão: faz frio, e eles dormem, banco após banco,banco não, banco não, banco sim, dormem. Ou imitam os que têm cama e lençóislavados, uma fronha branca a transpirar sabão e água e o perfume das mãos que aesfregaram.

Ali, contudo, a única almofada é asincronia rígida das tábuas mal pregadas dos assentos de jardim, debaixo dasárvores, acima do metro, ao lado do lixo e dos homens que raspam o alcatrão;muito abaixo da realidade estúpida e nauseante que se vive na Liberdade, naFontes Pereira, na 5 de Outubro e nas outras todas quando o sol ainda vinga.

Passam os carros e o verde dança com oamarelo, chegando o vermelho para os travões chiarem fininho, atroando noMarquês e no outro que levanta a mão na Praça dos Restauradores.

Liberdade, à noite, é ver presos à misérianão uns, mas todos, os que se assoam às ervas e os que cospem no prato, os quetêm casa na rua, os que andam à solta em casa.

O quarto, a casa de banho, a sala.

Wai Lin Tse

nicotine, valium, vicodin, marijuana, ecstasy and alcohol

2011-10-11T21:20:00.002+01:00

E na cidade tudo é diferente. Asgentes movem-se cheias de pressa, o destino a ver, de relógio na mão. Giramvertiginosamente pelas ruas, pelas praças, não à procura do que encontram ounão encontram, mas à procura do procurar que na procura está.

nítido nulo,de Vergílio Ferreira

Umbem-haja a todos os que, loucos e enfermos, se deixam destruir pelo virar dotempo à soleira da porta, nos umbrais das janelas, nas rodas dos carros, nosvidros impecáveis das montras. Aos que, e é tudo, buzinam e relincham, massacrecelulóide, humanócitos.

Definitivamente,escasseia outono, escasseiam as folhas debaixo dos pés e os vómitos de águaconvulsa. A cidade estonteia em clamores estivais que já não lhe pertencem; étempo de os velhos se deitarem à lareira, de cair amarelo sobre o verde, demorrer tudo o que não é de época.
De deixar a pele verter-se a si mesma, e depois, suspirando, nascer limpa, rasurando a cara que merece ser lavada.

Hibernaremos,mas com a cabeça embrulhada na areia, e as ondas revirando as manhãs de duasestações à frente. Psycho!
Tudo é diferente.

Mais:

Queens of the Stone Age - Feel Good HitOf The Summer

now i'm ready to start

2011-09-04T22:03:00.004+01:00

Nãoé tarde, não é cedo, diz o tempo que faz tempo e o tempo que faz está bemfeito.

É onono, o décimo e o primeiro a seguir. É e vai continuar a ser: pelo segundo, oterceiro, o quarto...

Ese eu tivesse medo, não estaria, tampouco faria.

Éque não é tarde, nem cedo.

Now I'm ready to start

My mind is open wide

Now I'm ready to start

Not sure you'll open the door

To step out into the dark

Now I'm ready!

Arcade Fire, The Suburbs

condenados

2011-08-30T21:14:00.005+01:00

Com os joelhos vincados no chão,prostram-se a Deus todo-poderoso, todo-homem, todo-tudo, e de mãos espalmadas naperpendicular que lhes serra o peito, debitam as rezas e as preces que lheincumbe a Humanidade em seu nome: nome que mascara esta gente pecadora eignominiosa, tudo escrito a letras grandes, para que sejam reconhecidas bemalém de todas as fronteiras.

E se a sua voz chegar ao lagar de nuvensfrescas onde Ele se senta com o filho à direita do pai, deixando vago o lugarda esquerda, onde, creio, viverá um coração para, poupem-me a repetição, mantervivas as duas partes - e queijo fresco e compota para a merenda – e se a suavoz chegar ao Seu lagar, dizia, talvez desça à nave a terceira peça da tríade tantasvezes nomeada: ora já foi o pai, mais o filho, resta o espírito santo, e compadecidapelo sangue que brota a jorros das articulações mal-formadas, responda às rezase lhes fale com essa sua voz tão particular e tão pouco ouvida; valham-nosAbraão e Noé, que sempre apuraram o ouvido a Deus e não se esqueceram de deixartanto a Palavra, como o aparelho que A permite ouvir.

Diz:

Executo na guilhotina das vossas súplicastodas as almas que o Bem condena pelo Mal, e ao Mal pelo Mal, em seu nome, queé vosso por irmandade.

Tendes as carnes fervendo sob as vestes do celibatoque vos tapa as vergonhas, jamais a vergonha.

Carrasco confesso dos que se cofessam aMim, assassino bendito pelo lei do Homem, que é igual à do Diabo.

E enquanto se escreve o que o Outro vaidizendo, desenha-se ao fundo um monte escurecido pelo brilho da Luz que se afastae, lenta e placidamente, vai pintando amarelo sobre azul, sob laranja. Amanhã édia de tempestade – aposto!- e o céu descarregará a sua raiva húmida sob aforma de pequenas gotas, encharcará mundose fundos, cobrirá a relva de mão fechada, em seu derrame líquido epurulento.

Dizia:

Levanto a mortalha e deixo-a pairar sobrevós, tapando-vos no calor dos vossos corpos incólumes e vítreos, que a águabenta que vos baptiza, abençoada seja, também vos cai no dorso da sepultura,naquele derradeiro dia em que a sentença é ditada – estais votados aoesquecimento, ámen.

Suporto de cima o chão batido e dele sorvoum perfume a almíscar, que apenas pode anunciar que os ratos foram mortos e assuas tripas revolvidas.

Abaixo entrecruzam-se as rectastridimensionais que compõem a topografia das almas, entrecortadas pelo marulhardas veias, quando morrem na costa – e graças se dêem à Lua por puxar mar àfrente e logo o empurrar atrás.

Tudo salta da terra em pulos mesquinhos, edepois é ceifado e cozinhado, comido e regurgitado.

Tudo é sinónimo de tudo e desde o iníciodos tempos que o Éden é lugar de insatisfação e desgraça.

Portanto, calai-vos com as lamúrias e que ovexame de serem ignorados vos apoquente, que o da esquerda lá ficou: à esquerda,amplificado no seu trono anémico, mortiço e escanzelado, ou não fossem tantosos anos que tem, quantos os do Meu tempo.

E ainda com os joelhos bem vincados nochão, tombam um a um, chacinados pelo machado célere que os vai decapitando –toma tu, agora tu – , as cabeças rolando de olhos ainda abertos, as lajes marcadasa vermelho e o retomar da respiração, em bafos curtos e dolorosos, pelospulmões desmembrados, marca o único espirro mudo que a aorta solta.

Vem então o cangalheiro, que lhes colacirurgicamente os galhos no corpo, e depois de duas chapadas, uma em cada face,ressuscitados e despertos, seguem pregando que o Senhor é bom e a Humanidade abençoada.

Fotografia: Annette Pehrsson

mesmo no meio do caos

2011-08-26T19:21:00.005+01:00

O cabelo da Rosa molha as pontas no sumo enzimático que lhe brota dos lábios meio abertos. Está latente que o seu corpo funciona e tamborila arritmadamente, ou não fossem os fios do dito acima referido moverem-se como enguias bem lambidas por um vento que se espreme entre a folhagem amarelada das árvores, hibrida como o próprio Outono, ali entre o calor dos longos dias e o frio dos mais curtos. E voam as folhas com os cabelos, embora livres e solteiras, ardendo rumo à sepultura.

Ia jurar que é só mais um peixe de guelras podres. Um batráquio de pernas mirradas.

Um estertor ruidoso estala-lhe aos ouvidos e grita e geme e decalca palavras que tantos moribundos deixaram por dizer, na hora do seu derradeiro sofrimento.

Eu e não-eu enlaçam-se, engatam-se e fecundam-se. Assobiam tranquilamente, enrolados de sobremaneira, de sobremaneira esgotados, atónitos e escandalizados com a sua tão lasciva proeza.

A Rosa faz a barba, rapa o bigode porque não gosta que lhe tire o brilho aos cabelos. Faz a barba e faz as unhas, também tira a cera dos ouvidos e as ramelas dos olhos com a navalha. O seu objectivo é claro: talvez um dia ceife algo mais além de merda, talvez um dia rompa a artéria que alimenta todo o caos, que a alimenta a ela.

Esse dia, para não ser simplória e previsível, não é hoje, no entanto, podia. Tampouco é um dia. É ontem, isto é, todo o momento anterior ao deste momento, um instante tão fugaz que não poderá ser recordado na memória dos relógios, muito menos das pessoas, conclusão estúpida e subversiva, já que… E passa. E passa. E passa. Antes deste, e deste e do próximo.

O importante é que, finalmente, haverá sangue, que se espalhará em redor da ruiva cabeleira, igualmente estendida ao longo do gume da navalha que, por sua vez, invariavelmente se terá estendido em toda o comprimento do vaso algures no tempo perfurado, que abre – ou abria? -caminho por aí fora, ou por aqui adentro.

Não, senhores, a Rosinha não está morta, mesmo que alvas sejam as suas feições. Ainda não.

Nem sequer lhe entreguei a alma, que dorme no lugar que resta na minha cama.

Por favor, atentem bem:

Uma vez entregada a alma, segue-se tudo com uma certeza infalível, mesmo no meio do caos.

(H. Miller, Trópico de Capricórnio)

Antes duvidar [até] da identidade do meu rosto.

pausa

2011-08-08T23:49:00.004+01:00

Os ouvidos estão cheios de música enquanto os olhos vibram de imagens frescas e verdejantes. Um pano e meia dúzia de paus, e as pernas a tremerem sob o peso do que resta e não foi ainda mencionado.

Ficaram os autocarros, as luzes néon, as campanhas publicitárias. Por agora, volta-se, num regresso que se completa a cada instante relembrado.

Vamos ficar só mais um bocadinho, de barriga voltada ao céu, a contar bichos-de-conta.

Não é por acaso, escuta:

PÁRA, EU QUERIA TANTO PARAR ALI.

Kent Andreasen, todas.

a cor cinza

2011-07-15T13:03:00.000+01:00

Sugo a água pelo gargalo sem tampa, e nofim de sorver o suficiente para matar a sede que me enche a boca de secura,pouso a garrafa. E fico a ver girar o turbilhão de forças centrífugas que fazema água soltar-se de margens descentradas. É um remoinho e não pára de rodar: eroda e roda e roda.

…

É como estar sentado a ver os calosborbulharem nas mãos, que lavram sôfregas este pedaço de terreno por amanhar.

Escravizei-me na abstinência, assim deitadaao calor do meio-dia, enquanto os ponteiros se batem virados de frente,apontando as unhas ao céu. Pega de caras, como responde a gíria ao cenário docorpo-a-corpo roçando-se até o sangue escaldar nas fauces. Depois, por baixo dosolhos. Por fim, bum!, é ver a massa cinzenta espalhar-se pelo chão sem nódoas,para depois apanhar e guardar no bolso, e esperar que o resto se faça eaconteça.

…

Abstinência, dizia, de tudo isso: emabsoluto; porque é tudo, isso.

Marcha-se de direito rumo ao que se rumar,deixando o dever, o tem-de-ser e a obrigaçãono lugar mais sujo e escondido lá de casa.

vice-versa

2011-07-01T23:02:00.010+01:00

“(…) Mas, irmãos, isso de estar a roer as unhas dos pésaté descobrir a causa da maldade, éisso que me faz ser um bom máchico sorridente. Se eles não se interessam pelas causas do bem, porque se interessam pelovice-versa? Se as liúdes são boas, é lá com elas, gostam disso e não sou eu quelhes desmancho os prazeres, mas vice-versa. E eu era advogado do vice-versa. Istosem levar em conta que a maldade faz parte do eu, do tu e do mim emlidões-ai-dões. E o eu foi criado pelo velho Teos ou Deus, e constitui o seuorgulho e radóstia. Mas os do não-eu não podem aceitar o mal. Quer dizer: os dogoverno, e os juízes, e os professores. Eles não permitem o mal porque nãopodem permitir a individualidade. E não é, irmãos, toda a história moderna, ahistória de malenques mas corajosas individualidades em luta contra essasgrandes engrenagens? É a sério que vos falo, irmãos. Mas o que faço, faço-oporque tenho gosto no que faço.”

Anthony Burgess, A Laranja Mecânica

Omesmo, num girar de imagens:

Stanley Kubrick, ALaranja Mecânica

***

Não sei se pelo dicionário novo, se pela carga ultraviolenta, a verdade é que é obrapara lavar a língua e os paradigmas idiotas e as normas mal explicadas.

Ah, e eu gosto muito de olhar para ti, Alex, com os teusolhos esbugalhados e o copo de molco em riste, a saltar para este pequenoplaneta, em órbita há tantos anos, quantos os festejados por ocasião da tuavinda.

primeiro de julho, último de sempre

2011-07-01T22:42:00.000+01:00

É sempre com um triste cansaço a rodear-meas maçãs do rosto que construo o retrato da tua figura.

Pendente entre a medida do teu corpo e ostratos que pouco te estimavam. Que ingratidão insuportável, hein? Se ao menostivesses partido num final mais decente, com menos saudade…

Agora é diferente, vesti a camisola que mehá-de levar à linha da frente em apenas seis passos; quando lá chegar, direiadeus às estrelas, e tu responderás, certamente,

Aninha…

nuvem mágica

2011-06-22T00:49:00.002+01:00

Van Gogh
.

Vem, vem, vem! Traz contigo tudo o que teimpregna de Ti. Tombo no som mudo de um traço que não sai das minhas mãos, etambém não sai das tuas, porque Nossas são as mãos que se descaem em contornosde um cenário bem pensado.

Não queremos mais do que ficar no meio daservas altas, corridas a vento e vidências daquilo sobre o qual, hoje, ainda nãoreflectimos. Sei o teu nome, e não te nomeio. És, afinal, uma presençaconstante que constantemente se evapora.

A Maria continua à espera que a noite cheguecom a sua bagagem portentosa. Aguarda o negro profundo que, selvaticamentedebruçado sobre tudo, como quem se empoleira na calha da janela, vê os bichoscorrerem na rua. Coitada, devia saber…

Saltam horas para rebolarem os minutos, e anoite não vem.

Está mergulhada na luz embrutecida do sol,a Maria. Já nem vê claramente, está toda feita manchas amarelas e escaldantes,pontos azuis flamejavam com outras tantas cores e tudo desaba com a lentidão dequem caia uma parede nua.

E o sono não traz a noite. Nem menos calor.Ou mais calor.

Aguarda sonâmbula.

Por fim, o céu pontilhado emerge de umregurgitar de espírito que não se pode mais silenciar. Maria, porém, não chegoua aplaudir o parto.

Coitada, agora já sabe.

Há tantas Marias na terra. Nenhuma sabe oque Nós sabemos. Se calhar, devíamos ter-lhe dito.

Do topo da nuvem mágica.

vos estis sal terrae

2011-06-21T15:26:00.000+01:00

FoiMateus, foi António, foram tantos que o lembraram e relembraram que eu não sei,juro que não sei, como é que tanta terra permanece ainda sem sal.

Suposto, pois, que ou o sal não salgueou a terra se não deixe salgar; que se há-de fazer a esta terra e que se há-defazer a este sal?

Lixo,tudo lixo, e o lixo no lixo deve estar, que para outra coisa não servirá olixo.

"Louvai, peixes, a Deus, os grandes e os pequenos" (...) Louvai a Deus porque vos criou em tanto número (...)

Como não sois capazes de glória, nem de graça, não acaba o vosso sermão em graça e glória.

Sermão aos Peixes, Padre A. Vieira

o coração

2011-06-19T13:51:00.001+01:00

Talvez se eu fizesse um golpe profundo, lápara os lados da espessura do esterno, o encontrasse. A espirrar sangue emtodas as direcções, sabem como é: o pessoal sobrevive porque o coração trabalhanessa labuta constante, de levar o fluido vital, ou pneuma, como dizia o outro, a todos os lugares da coisa-Homem;e, garanto-vos, são muitos; isto de sergente, ó senhores, ainda é complexo: há muita coisinha, miudinha, pianinha…

Está lá metido, entre as outras estruturas,ele, a máquina, ou motor, ou bomba, ou simplesmente coração. E, anatomicamentefalando, não há nada dessas tretas de sentimentos grandes e valorosos aregistar no meio dos ventrículos e dos átrios. Não há, pronto. É tudo carne epolarização e despolarização. Apenas. Só. Mais nada além de carne.

E polarização.

E despolarização.

É mágico, é bonito, é o acontecimento maisglorioso da existência humana. É. Mas só porque é simples, porque não metemariquices, porque tem um funcionamento lógico e razoável que permite VIVER.

E quem vive, faz o resto. Provavelmente,pode até amar. Não sei, nunca pensei muito nisso…

Mas o coração não! O coração não ama, caramba!Alimenta.

Soutine, Carcass of Beef

Por hoje, tudo. Um dia, cérebro.

um-dois-três

2011-06-13T14:10:00.007+01:00

Sem vírgula, nem espaços,só não são números porque não gosto deles no esplendor do seu cânone.

Estás velho, companheiro,meu velho, salutar amigo das horas mais nuas.

O fato preto e o bigodeque penteias todos os dias, num gesto repetido, em frente ao espelho minúsculopor cima da pia, já definharam sob a amargura do pó que se vai acumulando.

Os livros religiosamenteempilhados na linha horizontal das estantes, esses, os bons e os maus, nãovivem mais aí. Tampouco os guardanapos com que limpavas o suor de uma mente quenão parava de viver em criatividade.

Até a Lisboa da tua únicaexistência está flácida e podre sob os trilhos do eléctrico: a casinha amarela,não falta muito - garanto -, será só memória, como tu. E a Brazileira está tão corrompidacomo as outras que aí se passeiam de pernas ao léu para encherem os bolsos.

“Sê plural como oUniverso!”, dizias. E saber conjugar assim: plural mais universo, e universocom plural. Universo esse que não vai além das amarras de uma identidademultiplicada, de um corpo de tripas repartidas pela imensidão de Outros noMesmo.

Os segundos estenderam-se,e viraram minutos que viraram meses, e depois anos, décadas, séculos! Nãotarda, passa o milénio e tu, lembrado na tua morte, serás sempre, sempre,sempre:

Pessoa!

                             Avida a bordo é uma coisa triste,
                            Embora a gente se divirta às vezes.
                            Falo com alemães, suecos e ingleses
                            E a minha mágoa de viver persiste.

Álvarode Campos, Opiário

citando

2011-06-09T19:28:00.000+01:00

vou só ali morrer,
acriança, pouco antes de findar a paridura.

chuva, vapor e velocidade

2011-06-09T19:21:00.002+01:00

Às vezes chove-me nas mãosuma água que não lembra água, que tem lá mais qualquer coisa, que é tambémpedra de sal dissolvida.

Nessas vezes, chove-me ainda,sobre o corpo todo, a tortura de, no fim, ser apenas fim e nada mais... Sem fichatécnica, sem aparato hollywoodesco, semglória a recordar. Um prato vazio, lambido pelo tempo.

É um dilúvio, eminência,uma verdadeira porcaria, que a lama vem sempre por arrasto, misturada,escorrendo por esta espécie de cabo das tormentas.

Mais vapor.

Depois há o calor, que faz precipitar este caldo grotesco, dizem os peritos que é porque a agitação das partículas se iguala à do ponto de ebulição. Então, é ver as bolhas de acre cor a regurgitarem bafos gasosos, explodindo quando a temperatura assim o exige.

Maisvelocidade.

Terra, verde, flores, ovelhas, campos, homens, casas, enxadas, gatos, montanhas, lagos, (...) olhos! olhos! olhos! Onde estão?

Tão veloz, não estão.

Turner: Chuva, vapor e velocidade

o estado do estado (do estado)

2011-06-09T18:49:00.000+01:00

Para eles, os lugaresfofos e dormentes da casa do parlamento. Para mim, o peso do motor quepulveriza as ervas daninhas do quintal.

Para eles, a língua afiadade mal-dizer. Para mim, a boca calada para nunca, nunca mais haver silêncio.

Para eles, a manhã imundae a tarde azeda, os dentes perfilados e prontos para descarnar e ruminar eremoer. Para mim, as janelas todas abertas; mas à noite: é quando eles dormem.

Para eles, rios e resmas epaletes. Para mim: ar.

Bicharada transbordante depeçonha.
Estamos mal... Afinal, funcionamos a azeite.

minimalista

2011-05-09T13:55:00.001+01:00

É estar nu, sentado à mesa numa cadeira sem pernas - mesa sem talheres nem toalha. E sorver só de olhar a água que arrefece o copo - de vidro mais que transparente: a sala é só azulejo branco, de uma alvura que fere.

e se isto não for uma cadeira?

2011-04-07T18:09:00.002+01:00

Lieke Romeijn

Lamento, mas ninguém,

Alguma vez,

Disse que a língua fala arealidade.

Poing!

Foi só mais uma bala mal dirigida.

menina brigida

2011-03-27T00:23:00.014Z

OliveTrees, Vincent van Gogh

ou Os Fantasmasde Brigida

Sentada num banco forrado a veludo, dedilhaas teclas do piano, martelando suavemente nota após nota todas as notas damúsica que inventa. Cai chuva na sala do piano, chuva que não se sente, mas quese espalha na terra ressequida com a sua tez fecunda e molhada, quase como se todaela irradiasse a promessa de uma existência nova e descomprometida.

O corpo fininho de Brigida balança-se, trás e frente eesquerda e direita, dançando sentado ao som do que as mãos parem, gerando acada novo movimento mais uma linha na pauta e outra no ar: assim é o som quando oscila nos meandros da óptica...

Os contornos da sala estão desenhados a calde outros tempos, as paredes iluminadas pelo gingar das chamas na ponta doscandelabros meio acesos, meio apagados, os estofos das poltronas estão mordidospela idade e as mesinhas de apoio a livros, copos e beatas há muito quedeixaram de se assemelhar a outras da sua espécie.

Sobrevive o velho instrumento de cordas e a chuva que fura otelhado.
Para sempre, para nunca mais: metade do vazio está por encher.

Então, eles apareceram à janela:

Welcome,Ghosts, cumprimentou Brigida, branquinha e serena, sem os fitar. E o cumprimento foi acompanhado pelacandura de um sorriso pálido, com os pés pequeninos balançando ao som damelodia, que não deixou de ser produzida.

Ese o isqueiro ficasse aceso?

Ese todas as flores murchassem?

Ese as mãos se amarrasem nos bolsos?

Brigida já não tem medo: os ossitos até lhe saltam pela pele, e nem o vestido florido os esconde. Os cabelos parecem ser os únicos a resistir, imaculados na sua textura aveludada, perfeitamente lisos, amorosamente penteados.
A sala iluminou-se. A música findou. Os fantasmas multiplicaram-se, e de sete passaram a oito, mal medidos, lá nas paredes podres e mal forradas da sala do piano, que espera a sua menina.
Metade do vazio está um pouco mais cheio.

the universe is laughing

2011-03-24T19:33:00.001Z

“E nós com ele,gargalhando alto e com distinção. Porque se eu disser que te amo, mintodescaradamente. O que eu sinto é uma bebedeira gritante a viver aqui mesmo, emtodo o lado, nos buracos da camisa, nos das calças, na minha barba por fazer.

Agora vou fumarum cigarro e deixar-me arder na cinza que cai no chão. É um cair que invejo,tem um não-sei-quê de bambolear pesado e infinitamente leve, que eu não possoreproduzir.

Mas olha, nãofiques triste: se eu disser que te amo, estarei a mentir. E esta é a únicaverdade.”

O Universo ri-se.

E eu com ele.

The Guggenheim Grotto

deixámos o pó para depois

2011-03-24T19:10:00.002Z

"Podiamumas centenas de milhares de seres humanos amontoados naquele espaço mutilar aterra sobre a qual se juntavam, podiam esmagar o solo com blocos de pedra paraque nada germinasse, podiam arrancar as ervas que começavam a nascer (...), masa Primavera, mesmo na cidade, seria sempre Primavera. (...) Tudo estavajubiloso: as plantas, as aves, os insectos, as crianças. Mas os homens, osgrandes, os adultos, continuavam a enganar-se uns aos outros e aatormentarem-se mutuamente. O que contava para eles não era aquela manhã dePrimavera, nem a beleza do Universo que Deus concede aos seres para os tornarfelizes - beleza que convida à paz, à união, ao amor; não, para eles apenas eraimportante e sagrado o que tinham imaginado para dominarem o próximo."

Ressurreição, Lev Tolstoi
Em cima é Renoir

Partimos a loiça, e os cacos estão debaixo dotapete. Ou dentro da televisão, que deixa a miséria, a destruição, o lado maissujo da gente, pulular de audiência em audiência, estropiando os raios que nostroncos ainda pelados e caquéticos se fazem estilhaçar, e as flores malvestidas, e o céu mal pintado.

Ou debaixo do tapete, que o pó fica para depois.

arrumar a mala

2011-02-27T13:38:00.003Z

A morte é somente uma questão de saudade, asimbiose da inércia com o estado do Homem, a plenitude espelhada no rosto dequem alcança, finalmente, o princípio. É tudo paz e serenidade, um simplescorpo que se deixa fatiar a partir da ponta do bisturi, não exigindo nada, anão ser um profundo apreço.

A máquina está parada, não obstante,permanece perfeita no sossego das engrenagens. Já não se ouve o sangue a ferversilenciosamente nos capilares, nem a linfa a lavar as células: todas asmetáforas para Vida se apagaram com o desembrulhar do tempo; apenas um brilhosilencioso brotando dos músculos que se vão desvendando, de um ou outro tendãoque se move, e que permanece solto a cada prega que se rebate.

E a tranquilidade – aquela tranquilidadequase perturbadora de um animal doméstico – é o único traço que se pode casarcom um ligeiro horror, um aroma ligeiramente fétido e uma névoa que consome aatmosfera do teatro.

Entretanto, descobrem-se hematomas defeições horrendas e tingidas de roxo. De uma violência arrebatadora - são osúltimos traços daquela antiga luta que remonta a “desde sempre” (more lá eleonde morar) e que é, invariavelmente, uma sucessão de derrotas, ser a ser.

Tudo isto vai dentro da mala: tão doentes,tão vivos, tão mortos. E saudade. E estagnação. E ruído. E silêncio.

mãe

a vida é esta merda

dela só o cheiro se herda

Canção da Lua, Foge Foge Bandido

maria má

2011-02-24T21:27:00.000Z

(…) Decerto ainda havia mais alguém lá dentro, eele apostava que era uma mulher como nunca os seus olhos haviam de ver.

Nãose enganou. O olhar cru e amargo que o fulminou chispava crueldade, o rosto eraazedo e de aspecto lívido. As mãos apertavam um leque negro e a boca, um laivofino, ameaçava cuspir veneno em todas as direcções. Negou a ajuda do preto,afastou o mirrado homem (provavelmente seu marido) e passou, soberana e austera,as portas do peristilo, congelando a atmosfera à sua volta, esfriando esilenciando toda e qualquer voz que se ousasse impor entre aquele passo deHades feminino, semeando um inexplicável terror. Um incrivelmente belo terror.

Traziaum casaco colante de veludo de Génova, e um momento as lajes calaram transidasde medo.

E no silêncio a voz de Craft murmurou:

-Trèsétonnant!

----

Ontem lembraram-me de Eça.

são os ninhos de víboras

2011-02-13T23:41:00.000Z

Porali abaixo, em cascata, soltam-se as lamúrias de quem já não tem mais nada aacrescentar ao terceiro que é este, a contar do sol, obviamente. Ou não tãoobviamente assim; afinal, quantos de nós passam bem, muito obrigada, ignorandoo seu lugar no Universo.

Querida:

Arranjar-lhes-iametáfora para tudo, não tivessem tanta lama nos olhos e areia no lugar régio docérebro, que de rei não tem nada.

Eassim, munidos de cimento e arame farpado, que todo o sítio está infecto demicrorganismos parasitas (resenhas fecundas da nossa imundície), vamos zelandopela integridade PESSOAL.

Ah...Pudera eu ser um todo e romper com este ninho de víboras em que precipitamos,humanidade nojenta de si: já não vos suporto o hálito.

Até amanhã, que o meu mal é sono.
O vosso é barriga cheia.

zero

2011-01-23T13:50:00.009Z

Hojeserá sempre a interminável insustentabilidade de ser Ontem, será sempre a somade variáveis negativas, um progresso de atrasos e um caminhar em sentidoinverso. Pelo menos, para Nós, que não nos alimentamos de pó e teias.

Enquantoisso, enrolam-se as ondas numa vibração assincrónica de marcha lenta. Um slowdançado não por putas, mas por sal e água e gente lá metida: gente normal,normalíssima, superlativamente vazia, aliás, superlativa e absolutamentesintética de tão vazia.

Vejoao fundo a marginal sulcada de palmeiras. É domingo, as igrejas estão cheias. Aminha fé é outra. Não existe como a querem. Não sinto revolta, nem mágoa, nemsaudade; sinto tudo, tudo, tudo pelo meio: um ego transbordante e arrebatadopor sinais e caras de formas que se dividem pelo somatório das partes.

Seremosa tremenda loucura de, ilesos nos nossos próprios fragmentos, continuarmoslavando a roupa suja que ninguém quer ver limpa.

Comoum grande zero que engole o infinito.

Nãoacredito em mulheres belas nem em homens deslumbrantes. Na felicidade eterna earrebatadora, na monstruosidade formidável de uma bonita história de amor, naenergia das discussões regadas de cólera. Nas grandes e mínimas coisas da Vidaque se atiram do canto mais mundano.

Anteso meio termo. Ou o anonimato. Zero, obviamente.

Amber Marie Chavez

é só de mim que ando delirante, álcool

2010-12-17T23:45:00.011Z

A pressão irrompe pelos ouvidos, enfia-seem todos os buracos e canais da cabeça e arredores, aperta-se contra o cérebroe etilhaça-se em pedaços de dormência cadente.

Então ela soube que estava bêbeda, que erauma só no meio do esfregaço de multidão que a rodeava e que, além do monte dascamisas sujas de si, nada mais tinha. Que ninguém ouse dizer que é triste!Quando não se possui, sequer, um corpo, habita o que resta num imenso balão querompe, molécula a molécula, a molécula gigante de Ar (não árgon, mas ar).

Colou as bochechas na janela, baixou apersiana.

A rua apagou-se.

Batem asas de auréola aos meusouvidos,

Grifam-me sons de cor e de perfumes,

Ferem-me os olhos turbilhões degumes,

Descem-me a alma, sangram-me ossentidos.*

E a carne viva da visão luzia no escuro,ofuscando de dor as lâmpadas penduradas no tecto descascado pela humidade. Gotaa gota, o sangue emaranhava-se nos ladrilhos do chão, corroendo a vermelho acamada gordurosa que outrora os cobrira.

Espetou-se ela na poça do seu desejo, marejando-se-lhea cara de uma pálida agonia.

*Poemacordialmente cedido por Mário de Sá-Carneiro, Álcool, e Angústia deDali.

o homem apagado

2010-12-05T11:34:00.006Z

OHomem Apagado não tem uma essência física. O Homem Apagado não tem um número capaz de o inserir na sociedade, não consta da lista dos vivos, não respira do mesmocontrolo governamental. O Homem Apagado envolve-se nas massas sem se deixar envolver;não tem vida, mas vive; não tem fome, mas come; a sua existência, que nãoexiste, é um cruel antagonismo.

OHomem Apagado não tem um poiso, é de Todo o Lado, essa terra de gente grandeonde os Grandes permanecem sem reflexo.

Porisso, não há memória dele, só a sua memória de todos os tempos e de todas ascoisas. Quiçá seja no apagão que se atinge a máxima lucidez de uma vidaesventrada em ruínas, em lutas desiguais, em promessas e tristezas, mais todasas alegrias.

OHomem Apagado não tem mãos, não serve aos poetas, não serve para nada. A nãoser a ele mesmo: antagonismo, ora pois então.

Eescever histórias sobre ele é tão impossível como cantar poesias onde seconjugam os sons em música lida. Por isso, aqui fica o retrato do HomemApagado:

Umtudo nada de qualquer pessoa.

ad infinitum

2010-10-28T19:08:00.001+01:00

Demãos enlaçadas no íntimo fosco do nosso retrato apagado, ou do reflexodevolvido pelo espelho, ou pela acção criada nos objectos.

Éum anonimato que se estende e alastra como uma praga pestilenta que devoranomes próprios e regurgita números solteiros.

Maso que inebria de estupefacta indignação, o que causa este tormento horrível demorrer o corpo e com ele a alma, é que o mesmo que viaja comigo no autocarro emque se perdem identidades conhece-me, e sabe de mim, e se enlaça nas minhasmãos com as mãos que são minhas!

Edesse nunca sentirei a dor da perda, só a perda dolorosa. Porque sou Eu estarealidade exaustiva de desconhecer tudo...

Realidadede duvidar da posse do meu ente; de o perder, invariavelmente.

Desenlacemosas mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.

vem sentar-te comigo, lídia, à beira do rio

2010-10-27T17:59:00.003+01:00

Sossegadamentefitemos o seu curso e aprendamos...

Quea arte mais bela é a de cumprir um Homem.

Queo lugar mais sujo, solitário e promíscuo é a existência humana regada delugares comuns. É também o autocarro que apanhamos sempre fora de horas e nosobriga a partilhar, de uma forma tão irrisória que ultrapassa o ridículo,minutos com uma multidão que viaja alheada, absolutamente ignorante da presençados outros, terrivelmente ignorante da sua presença.

Quea vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.

isto são três pontos

2010-09-17T13:54:00.008+01:00

Sabotagem

Manhã
De novo

Não,a vida não são dois dias (que forma mais absurda de a ilustrar), são trêspontos bloqueados num compasso inerte entre o antes e o depois, entre o sernada e o nada ser.

Parada,estagnada, suspensa com o gatilho premido desde o princípio.

Morto

Banal

Igual

Pontoum: respirar, espirrar o líquido amniótico, abandonar o lago de água e sal quefingiu ser o primeiro berço, abrir as goelas num grito tão estridente que há-deacordar cadáver a cadáver para a loucura da nossa existência.

Pontodois: parar com o tempo, no mesmo ritmo lancinante e asfixiante, descobrir eenquadrar as peças desalinhadas, construir algo parecido com um pedaço de gente- um pedaço de natureza morta-viva, afinal.

Pontotrês: esquecer o que nunca chegou a ser lembrado, para que nos esqueçam antesde sermos lembrados. Inspirar sofregamente só mais uma vez, engolir pelos olhose pelas narinas e ouvidos e boca o luto que corre atrás do gatilho premido atéao fim. Finalmente.

Trêsvezes se repete o ponto enquanto a marcha fica suspensa.

Eunão morro, tu não morres, ninguém morre, ninguém existe: assim se conjuga overbo “ser [colóide]”, que não é mais doque a soma de todos os verbos.

No quarto escuro ficas tão bem

Ofato escuro fica-vos tão bem.

partir para ficar

2010-08-19T19:55:00.003+01:00

"E tive medo. Pela primeira vez estremeci até aos limites da vida, não tanto, porém, da fúria do comboio, como dessa coisa insondável e enorme, tão grande para mim, que era partir. E então desejei ardentemente, profundamente, ficar."

Vergílio Ferreira, Manhã Submersa

Desejo ardentemente, profundamente, ficar em todos os lugares para onde partir. Não me quero de volta Aqui. Sou de Lá. E Lá não é ali, ou ali, ou ali: é Algures.

Olhamo-nos, eu e o espaço, frente a frente:

Ah, pudera ele saber como o detesto, cuspir-lhe na cara, pisá-lo e esmiuçá-lo! Pudera ele saber como lhe abomino as dimensões hediondas que se erguem em distâncias terríveis de suportar, como lhe abomino esse feitio semelhante a grilhões que nos amarram ao sítio onde nascemos, que, afinal, não é mais do que o sítio em que perecemos.

Interessante: quis ficar, agora quero partir. Partir, ficar, partir.

Partir para ficar.

Edit:

Fotografia de Trevor Triano, novamente daqui.

ser homem

2010-07-27T22:55:00.003+01:00

Criamos atrocidade num corpo nu porque o vestimos. Criamos rebelião nos ramos despidos de uma árvore porque a Primavera a cobre de folhas. Criamos vergonha e ódio pela vida porque um dia decidimos que havíamos de tornar este mundo desfeito e construído sob a falta de matéria trabalhada em montanhas de civilização.

Agora sobram as fachadas cinzentas, as ruas monocromáticas, os retratos pendentes nas paredes, as fotografias desfiguradas, as roupas último grito, as caras transparentes e mudas.

Sobra humanização.

Isto é quase como partir a Vida em cacos.

Fotografia de Arnaud Teicher, aqui.