vê se ainda dorme

(...)

A segunda velha ergue-se do seu trono de napa roufenha e vai, muito coxa e torta, em direcção à mesa de centro da sala; arreda o napperon de croché; enfia a mão cruzada por mil anéis de de pechisbeque por baixo da malha e de lá tira uma chave ferrugenta; atravessa a divisão iluminada por um tímido sol de final de tarde - cabeça a um lado, agora a outro – e abre a gaveta do aparador, fazendo vibrar os copos de cristal e os pratos de porcelana; puxa da caixa dos cigarros: uns cigarros finos e bafientos, delicados demais para o seu negro propósito.
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-Toma um.

Acendem cada uma um cigarro, admirando a combustão do fósforo e depois a combustão do tabaco, cuspindo uma névoa pálida da ponta do seu canudo amarelado para engolirem a espessa bola de fumo, mastigando avidamente o colóide nicotínico... Lá dentro – mais dentro que se possa imaginar – dá-se a catarse nervosa, cada célula – da mais nova à mais velha - se enche de cargas e potenciais, treme e grita e grunhe, empurrando as sua vizinhas e a elas transmitindo o seu abalo [quase, quase] libidinoso. As velhas deixam descair as pálpebras, saboreiam silenciosamente o seu tabaco ardido, estendidas nas poltronas pirosas da sala... Nos pulmões, a história é outra: cola-se alcatrão (e outras merdas que tais) às suas paredes frágeis, mas quem quer saber isso quando a vida adquire novas cores e o corpo morre serenamente sob a vergastada de não mais do que um momento de prazer?

A primeira pousa a camisola que tricotava; levanta-se rangendo nas suas próprias articulações e engrenagens e vai ver se o velho que seu marido é há mais de cinquenta anos ainda ressona no quarto ao lado, ironicamente embebedado pela letargia dos dias moles da velhice – ironicamente porque, note-se, é a única personagem desta história que não bebe mais do que um sono enfim consumado. Fecha a porta com cuidado e abre as janelas – nuvens só as da rua, não precisa despertar os ódios paternalistas do seu velho.

Regressa para junto da amiga, trazendo na mão uma outra, mais novinha, límpida, airosa, alcoólica – cem por cento alcoólica, toda ela alcoólica, a expressão quase absoluta do álcool, pelo menos, para elas.

- És servida?

- Não sei dizer não...

E assim partilham, meneando a língua entre estalinhos de satisfação e sentenças sem nexo, uma garrafa de vodka pura, escondida de sábado a sábado sob as almofadas do sofá, ébrias lúcidas pela clareza da sua majestade física: esquecem-se da artrite reumatóide, das perdas de urina, das hérnias, das cataratas e das úlceras varicosas.

São mulheres outra vez, apesar de bebidas pela inocência de um cálice.

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