destilação

"Que fumo é este que te preenche as narinas, minha pequena aberração feita de gente?

Será o das ervas que queimam por puro prazer de intoxicar o sangue e a linfa com todas as porcarias que destilam aquando a combustão da erva?

Ou será o de braços e pernas e cabeças sublimando à mercê da fogueira?

Não, nada disso. É outra coisa qualquer.

O quê?

Não faço ideia. Mas é angustiante e está a matar-me, logo a mim que há tanto tempo ando a morrer."

Que sufoco tão grande, que agonia sentir os pulmões a contorcerem-se lânguida e serenamente, como se não fosse nada com eles, e sentir, bem dentro do peito, a simbiose do fumo com os alvéolos pulmonares; e em vez de oxigénio e água, lixo a entrar dentro de cada célula: uma após a outra perecem múltiplos suicídios, homicídios; depois há as que programam um genocídio, morrendo milhões de uma vez só, engelhadas como chouriços no fumeiro.

Dois corpos, virados de frente um para o outro, de olhos muito abertos e semblante carregado e escurecido pela tempestade de fumo, caem hirtos sobre o chão - sem vida o chão, sem vida eles: como todo o ser quando deixa de ser.