canção do trabalho

Homens na terra. Mais de trinta. Todos iguais de armas na mão. Armas que hão-de amanhar o solo pútrido de vida. O tronco, nu, a arder sobre a luz do sol estival.

Iniciam o trabalho.

Eles cavam aqui e ali. Empregam a força na lavoura. Cantam ao ritmo de cada bicho.

Eles cavam aqui e ali. Impregnam o peito com a poeira que lhes entra pelas narinas e preenche as entranhas.
Derradeiro trabalho. Monotonia desconcertante. Gente simétrica.

As boinas deslocadas e as palavras ofegantes: “Ide gente!”.

Homens com a terra debaixo dos pés; a terra que puxam, cavam e abrem. Tudo por mais uma côdea de pão, só mais uma… Ritmicamente, ao som das badaladas cardíacas que o esforço faz tremer debaixo da pele, dos músculos, dos ossos.

Todos iguais e sincronizados, lá na colina árida que serve muda a fome dos Homens.

Levantam o pó e fazem-no baloiçar nas intermitências do vento. O pó que os há-de comer. O pó que vos há-de comer.

O sol cresce e põe-se alto, depois desce. E eles, mais de trinta, ali estão. O barulho da pás a penetrarem solo adentro; tão amorosamente é espelhado em cada rosto, nas rugas fincadas nas testas franzidas, nos sobrolhos carregados.

“Ide gente!”

Chega o cansaço, gritam ao desgarrado tempo, que passa devagar, compassadamente, surdo.

Uma vida, duas vidas, trinta! O suor, o doce perfume do trabalho, o doce perfume da virilidade, a servirem-se da Terra.

Oh! Ingrata! Agora dás, não tarda tiras.

Eles bailam, juro que bailam. É esta a canção do trabalho.