chuva, vapor e velocidade

 Às vezes chove-me nas mãos uma água que não lembra água, que tem lá mais qualquer coisa, que é também pedra de sal dissolvida.

Nessas vezes, chove-me ainda, sobre o corpo todo, a tortura de, no fim, ser apenas fim e nada mais... Sem ficha técnica, sem aparato hollywoodesco, sem glória a recordar. Um prato vazio, lambido pelo tempo.

É um dilúvio, eminência, uma verdadeira porcaria, que a lama vem sempre por arrasto, misturada, escorrendo por esta espécie de cabo das tormentas.

Mais vapor. 

Depois há o calor, que faz precipitar este caldo grotesco, dizem os peritos que é porque a agitação das partículas se iguala à do ponto de ebulição. Então, é ver as bolhas de acre cor a regurgitarem bafos gasosos, explodindo quando a temperatura assim o exige.

Mais velocidade. 

Terra, verde, flores, ovelhas, campos, homens, casas, enxadas, gatos, montanhas, lagos, (...) olhos! olhos! olhos! Onde estão?

Tão veloz, não estão. 

Turner: Chuva, vapor e velocidade