menina brigida

Olive Trees, Vincent van Gogh

ou Os Fantasmas de Brigida

Sentada num banco forrado a veludo, dedilha as teclas do piano, martelando suavemente nota após nota todas as notas da música que inventa. Cai chuva na sala do piano, chuva que não se sente, mas que se espalha na terra ressequida com a sua tez fecunda e molhada, quase como se toda ela irradiasse a promessa de uma existência nova e descomprometida.

O corpo fininho de Brigida balança-se, trás e frente e esquerda e direita, dançando sentado ao som do que as mãos parem, gerando a cada novo movimento mais uma linha na pauta e outra no ar: assim é o som quando oscila nos meandros da óptica...

Os contornos da sala estão desenhados a cal de outros tempos, as paredes iluminadas pelo gingar das chamas na ponta dos candelabros meio acesos, meio apagados, os estofos das poltronas estão mordidos pela idade e as mesinhas de apoio a livros, copos e beatas há muito que deixaram de se assemelhar a outras da sua espécie.

Sobrevive o velho instrumento de cordas e a chuva que fura o telhado. 
Para sempre, para nunca mais: metade do vazio está por encher.

Então, eles apareceram à janela:

Welcome, Ghosts, cumprimentou Brigida, branquinha e serena, sem os fitar. E o cumprimento foi acompanhado pela candura de um sorriso pálido, com os pés pequeninos balançando ao som da melodia, que não deixou de ser produzida.

E se o isqueiro ficasse aceso?

E se todas as flores murchassem?

E se as mãos se amarrasem nos bolsos?

Brigida já não tem medo: os ossitos até lhe saltam pela pele, e nem o vestido florido os esconde. Os cabelos parecem ser os únicos a resistir, imaculados na sua textura aveludada, perfeitamente lisos, amorosamente penteados.
A sala iluminou-se. A música findou. Os fantasmas multiplicaram-se, e de sete passaram a oito, mal medidos, lá nas paredes podres e mal forradas da sala do piano, que espera a sua menina.
Metade do vazio está um pouco mais cheio.