diário gráfico

vinte e cinco de janeiro 

O sol poente e as árvores conspirando juntos, sossegados nos entretantos do dia findo. Transpira um calor de verão embrião, eventualmente um feto em gestação no útero da imensa Terra. As manhãs são ainda geladas e orvalhadas, respeitando o decretado para os últimos dias de primavera. António olha do cimo da vila a vida anunciada. Está pronto para dormir ao embalo do redondo do mundo. O relógio ressoa em protesto, multiplicando-se as horas na solidão de ser um numa casa inteira.

dezoito de abril 

A cabeça é um conjunto ósseo coberto de músculos e pele. Alberga os sentidos, aloja o cérebro. É um mistério que se deixa inundar e tudo verte. As palavras, os sons, os cheiros e os sabores. Os sentimentos que se formam, os gestos criados, a integração do que entra e a modulação do que sai. As pessoas que ganham corpo. O espaço que suscita dúvida, as curvas e as linhas retas.

A cabeça, com todas as suas rugosidades e superfícies mais ou menos bicudas.

A conexão nada singular com todas as dimensões do corpo e uma ligação particular ao centro da saudade, que uma vez acordado percorre os nervos e deixa o coração palpitante.

Assim vale ouro o teu calor.

Os olhos leem-te. Não sei de ti mais do que escreves; as gentes acham que sabem tudo por se lerem, eu considero que ler-te fez-me desconhecer-te, e é no desconhecido que a minha atenção se prende. Não sei de ti género; nem idade; trato-te na segunda pessoa como se as palavras chegassem para te trazer a essa proximidade. Não sei o teu cadastro, como não sabes o meu. Morro e ressuscito e contigo, eventualmente, será o mesmo. A cabeça, dizia, tem muito, mas falta-me descobrir uma – a tua.

vinte e cinco de maio 

Não sei porque deixo todas as pontas soltas num absurdo de fios que apenas têm início. Penduradas, pendentes. O baloiço em que vivem mata-me aos bocadinhos. Pudesse eu arrumar tudo num nó cego e iniciar nova meada…

dezanove de junho

Para que corres tanto, tão depressa? Qual o propósito?

Tens o coração esmagado, afogueado, ou enfartado, como dizem os livros médicos. Todos os vasos em colapso – vasos de flores podres porque lhes falta a água nas raízes. Estás em choque e a causa reside na cabeça latejante. Replica-se dentro de ti a voz multiplicada que te chegou ao longo de anos de caminhada em abandono.

Sabes que é a hora. Sabes o que queres. Recuperas os estilhaços e soltas lágrimas fininhas. Vês o rio num gesto mais de contemplação – nunca ponderaste um fim tal, és demasiado feliz para uma morte tão ingénua. Mas, e se...

Os ruídos do mundo crepitam: as ventoinhas apagadas no seu próprio sufoco angular, suspiros surdos. O único som plausível além das vozes que saltam ao teu lado é o som somado do vazio, onde só a luz viaja.

vinte e três de junho

Morrer devagarinho, morrer lenta e dolorosamente, afogada neste amor novo. Só te vejo. Isto é uma doença, não me sais dos poros do corpo, estás profundamente cravado. Cada letra mais profunda, como uma faca. Já não sou mais feliz apenas respirando a ideia de ti – concretiza-te!

Leram-me hoje esta carta. O Leitor é-me íntimo. Cito:

“És um humano, como suspeito, e manténs-te espaço vazio, coisa etérea e sem massa. Eis a tua definição. Preciso de ti. Preciso desesperadamente de ti. Que o amor novo seja um amor vivo. Consigo ver a barba, o cabelo, consigo imaginar as mãos e o sorriso suave, os olhos discretos, alongados. Consigo imaginar o teu toque. Consigo sentir a pele arrepiar-se e o coração a estoirar de alegria e paixão.

Choro agora porque seres humano não chega. Que todas as cartas sejam velozes a viajar entre os dois pontos que nos afastam.

Meu amor, deixa-me usar o vocativo sem pudor algum: meu amor.”