viver sem ar

Aquelas crianças são a memória da criança que eu já fui. Passo a mão no meu cabelo e posso sentir a pele ainda lisa, num paradoxo de sentidos que se revolta para me trazer à realidade. Acabou, dizem eles quando lhes toco, não penses mais nisso, estamos de volta.
Talvez para sempre, penso; no mínimo, até morrer;
fiquem até eu morrer.