da vida, da exaustão e do fim

Quero-te, ó vida de faces dentadas, pernas rodadas.

Quero-te sofregamente. De um modo ridículo, ilógico e inconsequente, disparatado.

Quero-te cheia de vírgulas e reticências, cheia de eufemismos e perífrases, metáforas, hipálages, oxímoros, sinestesia; cheia de todos os [recursos] que existem e os que hão-de existir.

Letras mudas e berrantes.

Silêncio a rebentar os ouvidos de tanto prurido.

Quero sangue no joelho, e cicatrizes. Porque quero correr, correr, cansar-me. E, enfim, cair.

Esfolar-me.

De qualquer maneira e de maneira nenhuma.

Sem fôlego, a transpirar, embebida em cólera, plena de alegria.

Um cansaço vertiginoso, daqueles que tão bem me serve e tanto gozo me dá a derreter.

Exaustivo, já o disse uma vez: torpor exaustivo.

Agora resta rasgar o Mundo com golpes secos e precisos.

Que toda esta matéria, por mais fugaz que seja, acaba sendo feita das mesmas moléculas que se enleiam no girar arrebatado do meu corpo: imaterial e irreal, apesar de tudo.

Novamente o número e o tempo e os anos.

Novamente, novamente.

Menos amanhã, que amanhã tudo estará terminado!

.(Com a preciosa ajuda do caríssimo senhor Dostoiévski)

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Junho de 96